CARTA

                                               toshiko-okanoue

1. se v.exa. me permite

eu gostaria de dizer o que penso.

2. em primeiro lugar penso

que v.exa. anda

no sentido oposto ao dos ponteiros do relógio.

3. v.exa. dirá que eu estou afirmando

que v.exa. anda para trás.

4. na verdade, nada me impede de afirmar que

v.exa. anda para trás.

não foi isso porém o que eu disse.

5. com efeito, não sei

se v.exa. anda para trás. segundo penso,

v.exa. anda no sentido oposto ao dos ponteiros

do relógio.

6. seria necessário poder afirmar com toda a

segurança que os ponteiros do relógio

andam para a frente,

para poder afirmar

com igual segurança

que v.exa. anda para trás.

7. mas quem está em condições de

afirmar com toda a segurança

que os ponteiros do relógio andam

para a frente? ninguém está

em condições de afirmar com toda a segurança

que os ponteiros do relógio andam

para a frente, porque, como v.exa. sabe,

os ponteiros do relógio andam à roda.

8. a única coisa que se pode afirmar com toda a

segurança

é que os ponteiros do relógio andam

à roda para um lado e v.exa.

anda à roda para o outro. os ponteiros

do relógio rodam para um lado e v.exa. roda

para o outro. de modo que v.exa. com

o seu movimento anula o movimento

dos ponteiros do relógio e vice-versa.

9. na verdade é como

se v.exa. não andasse e como

se os ponteiros do relógio também não andassem.

Alberto Pimenta

Toda influência é imoral

                                                   August Sander

“- Não existe boa influência – respondeu Lord Henry. – Toda influência é imoral – imoral do ponto de vista científico -, porque influenciar uma pessoa é dar-lhe sua própria alma. Ela já não pensa com seus próprios pensamentos nem sente suas próprias paixões. Suas virtudes não são reais para ela. Seus pecados, se existem tais coisas, são emprestados. Torna-se um eco da música de outra pessoa. O objetivo da vida é o autodesenvolvimento. Cumprir a própria natureza perfeitamente – essa é a razão por que estamos aqui. As pessoas têm medo de si mesmas, hoje em dia. Esqueceram-se de seu principal dever. Claro que são caridosas: alimentam os famintos, vestem os mendigos. Mas suas próprias almas morrem de fome e estão nuas. O terror da sociedade, que é a base da moral, e o terror de Deus, que é o segredo da religião, são as duas coisas que nos governam. Mas eu acredito que se um homem vivesse sua vida completamente, desse forma a todo sentimento, expressão a todo pensamento, a realidade a cada sonho, acredito que o mundo ganharia um impulso novo de alegria. Mas o mais corajoso dos homens tem medo de si mesmo. Cada impulso que lutamos para estrangular aninha-se na mente e nos envenena. O corpo peca uma vez e não tem nada mais a ver com o pecado, pois a ação é um modo de purificação. Nada permanece, a não ser a lembrança de um prazer ou desgosto. A única maneira de se livrar de uma tentação é entregar-se a ela…”

Oscar Wilde, O Retrato de Dorian Gray

Visita-me Enquanto não Envelheço

                                                  August Sander

visita-me enquanto não envelheço
toma estas palavras cheias de medo e surpreende-me
com teu rosto de Modigliani suicidado

tenho uma varanda ampla cheia de malvas
e o marulhar das noites povoadas de peixes voadores

ver-me antes que a bruma contamine os alicerces
as pedras nacaradas deste vulcão a lava do desejo
subindo à boca sulfurosa dos espelhos

antes que desperte em mim o grito
dalguma terna Jeanne Hébuterne a paixão
derrama-se quando tua ausência se prende às veias
prontas a esvaziarem-se do rubro ouro

perco-te no sono das marítimas paisagens
estas feridas de barro e quartzo
os olhos escancarados para a infindável água

com teu sabor de açúcar queimado em redor da noite
sonhar perto do coração que não sabe como tocar-te

Al Berto, Salsugem

Cinismo, Criatividade e Esperança

                            Michelangelo, (gravura), 1530

“O fatalismo colectivo é uma crença em massa de que uma mudança significativa é impossível. Os indivíduos outorgam as suas tomadas de decisões, na expectativa de que alguém vá fazê-las em seu nome, com ou sem o seu consentimento. Isso leva a uma infantilização dos cidadãos, que gozam a sua falta de poder e convertem-se em consumidores solitários, (…) para os quais as compras (o consumo) são seu derradeiro e significativo acto de afirmação, sinalizando um novo tédio que, na falta de alternativas, leva-nos ao fascismo.”

“O trabalho contemporâneo é frenético e, no meio dele, raramente se vê os amigos. A tela do computador é a janela pela qual um mundo sempre desperto e em alerta bombardeia os nossos neurónios com e-mails importantes, spams de Viagra, narcisismos, catástrofes contínuas e pornô do it yourself. Essa mudança ontológica no status do ser humano é uma das razões essenciais para o profundo sentimento do mal-estar e depressão que existe nos jovens adultos de hoje. Esse modo de viver não é suficiente, e quando alguém não é mais capaz, ou escolhe não se comportar como simples consumidor, ou interagir com o mundo por meio de logotipos de publicidade ou aplicativos, a raiva e a frustração crescem.”

“A vida está mais difícil, empobrecida, deprimente e monótona. Isto não é inevitável, e certamente não deveria ser aceitável — mesmo que muitos continuem a ceder ao aspecto sombrio da existência quotidiana, por falta de alternativas credíveis.”

“O poder não pode desaparecer, mas ele pode ser neutralizado quando se difunde entre uma massa igualitária de agentes democráticos o reconhecimento da regra do colectivo, não do individualismo. O capitalismo pode ser desfeito. Isso levar-nos-á a uma perturbação da vida social que temos e, inicialmente, a um período de conflitos sociais profundos, mas a história das sociedades humanas demonstra que as culturas não são, em essência, nem “boas” nem “más”, como afirmam muitos dos críticos morais e defensores do capitalismo. O certo é que as pessoas gostam mais de diálogos, da amizade e da generosidade do que do consumo e do trabalho.”

“O optimismo não pode significar a construção colectiva de mentiras convenientes, para tornar as pessoas infelizes mais capazes de enfrentar os seus infortúnios. Ao invés disso, ele articula a criatividade necessária para ir além dos meios hoje existentes e envolver-se num patamar de actividade novo e desconhecido. O optimismo é criativo… O pessimismo é reaccionário… Sua incapacidade de dar conta da natureza violenta do desejo, tanto cultural quanto biológico, o conduz a uma submissão cínica. O neoliberalismo é um sistema poderoso deste tipo.”

J. D. Taylor, Negative Capitalism: Cynicism in the Neoliberal Era

O culto do Kitsch

                               Andy Warhol

"Porque o Kitsch mutila a Arte. O Kitsch é a cegueira. O Kitsch é a ideia falsificada da Perfeição. É a negação dos aspectos negativos das infraestruturas que servem de suporte a uma sociedade. É a negação da existência da merda”.

Milan Kundera, A Insustentável Leveza do Ser

BEIJO LOGO NÃO PENSO

Irei pelas ruas até cair morta de cansaço

Irei pelas ruas até cair morta de cansaço

saberei viver sozinha e reter nos olhos

cada rosto que passa e continuar a ser a mesma.

Esta frescura que sobe e me busca as veias

é um despertar que em manhã nenhuma sentira

tão real: sinto-me simplesmente mais forte

que o meu corpo e um arrepio mais frio acompanha a manhã.

Longe vão as manhãs em que tinha vinte anos.

E amanhã, vinte e um: amanhã sairei para a rua,

lembro-me de cada pedra da rua e das nesgas de céu.

A partir de amanhã as pessoas ver-me-ão outra vez

de pé e caminharei direita e poderei parar

e mirar-me nas montras. Nas manhãs do passado,

era jovem e não sabia, nem sabia sequer

que era eu que passava — uma mulher, dona

de si mesma. A rapariguinha magra que fui

despertou dum pranto que durou anos:

agora é como se esse pranto nunca tivesse existido.

E desejo só cores. As cores não choram,

são como um despertar: amanhã as cores

voltarão. Cada mulher sairá para a rua,

cada corpo uma cor — e até as crianças.

Este corpo vestido de vermelho claro

após tanta palidez voltará à vida.

Sentirei à minha volta deslizarem os olhares

e saberei que sou eu: olhando à volta,

ver-me-ei no meio da multidão. Em cada nova manhã,

sairei para a rua em busca das cores.

(Cesare Pavese "Trabalhar Cansa", Cotovia, trad. de Carlos Leite)   

Mito

Virá o dia em que o jovem deus será um homem, 
sem sofrimento, com o morto sorriso do homem 
que compreendeu. Também o sol se move longínquo 
avermelhando as praias. Virá o dia em que o deus 
já não saberá onde eram as praias de outrora. 

Acorda-se uma manhã em que o Verão morreu, 
e nos olhos tumultuam ainda esplendores 
como ontem e no ouvido os fragores do sol 
feito sangue. A cor do mundo mudou. 
A montanha já não toca o céu; as nuvens 
já não se amontoam como frutos; na água 
já não transparece um seixo. O corpo dum homem 
curva-se pensativo onde um deus respirava. 

O grande sol acabou, e o cheiro da terra 
e a rua livre, colorida de gente 
que ignorava a morte. Não se morre de Verão. 
Se alguém desaparecia, havia o jovem deus 
que vivia por todos e ignorava a morte. 
Nele a tristeza era uma sombra de nuvens. 
O seu passo pasmava a terra. 

                                        Agora pesa 
o cansaço sobre todos os membros do homem, 
sem sofrimento: o calmo cansaço da madrugada 
que abre um dia de chuva. As praias sombreadas 
não conhecem o jovem a quem outrora bastava 
que as olhasse. Nem o mar do ar revive 
na respiração. Cerram-se os lábios do homem 
resignados, para sorrir frente à terra. 

Cesare Pavese, 'Trabalhar Cansa' 
com a tradução de Carlos Leite 

Valentin Feldman

Em 1942, jovem filósofo francês Valentin Feldman, integrante da Resistência Francesa, diante de um pelotão de fuzilamento formado por soldados do Governo de Vichy, aliado dos nazistas, gritou para seus algozes, segundos antes de eles dispararem:

- Imbecis, é por vocês que vou morrer!

MIOPIA

não te sentes capaz de entender

o dia de hoje, baby?

espera que ele seja o dia de ontem.

nâo te sentes capaz de entender

o dia de ontem,  baby?

espera que ele seja o dia de amanhâ.

nâo te sentes capaz de entender

o dia de amanhâ, baby?

espera que ele seja o dia de hoje.

Alberto Pimenta

Louvor do Revolucionário

Quando a opressão aumenta

Muitos se desencorajam

Mas a coragem dele cresce.

Ele organiza a luta

Pelo tostão do salário, pela água do chá

E pelo poder no Estado.

Pergunta à propriedade:

Donde vens tu?

Pergunta às opiniões:

A quem aproveitais?

Onde quer que todos calem

Ali falará ele

E onde reina a opressão e se fala do Destino

Ele nomeará os nomes.

Onde se senta à mesa

Senta-se a insatisfação à mesa

A comida estraga-se

E reconhece-se que o quarto é acanhado.

Pra onde quer que o expulsem, para lá

Vai a revolta, e donde é escorraçado

Fica ainda lá o desassossego.

Bertold Brecht, Lendas, Parábolas, Crónicas, Sátiras e outros Poemas (Tradução de Paulo Quintela)

JOSÉ

  E agora, José? 
          A festa acabou, 
          a luz apagou, 
          o povo sumiu, 
          a noite esfriou, 
          e agora, José? 
          e agora, você? 
          você que é sem nome, 
          que zomba dos outros, 
          você que faz versos, 
          que ama, protesta? 
          e agora, José?



          Está sem mulher, 
          está sem discurso, 
          está sem carinho, 
          já não pode beber, 
          já não pode fumar, 
          cuspir já não pode, 
          a noite esfriou, 
          o dia não veio, 
          o bonde não veio, 
          o riso não veio 
          não veio a utopia 
          e tudo acabou 
          e tudo fugiu 
          e tudo mofou, 
          e agora, José?



          E agora, José? 
          Sua doce palavra, 
          seu instante de febre, 
          sua gula e jejum, 
          sua biblioteca, 
          sua lavra de ouro, 
          seu terno de vidro, 
          sua incoerência, 
          seu ódio - e agora?



          Com a chave na mão 
          quer abrir a porta, 
          não existe porta; 
          quer morrer no mar, 
          mas o mar secou; 
          quer ir para Minas, 
          Minas não há mais. 
          José, e agora?



          Se você gritasse, 
          se você gemesse, 
          se você tocasse 
          a valsa vienense, 
          se você dormisse, 
          se você cansasse, 
          se você morresse... 
          Mas você não morre, 
          você é duro, José!



          Sozinho no escuro 
          qual bicho-do-mato, 
          sem teogonia, 
          sem parede nua 
          para se encostar, 
          sem cavalo preto 
          que fuja a galope, 
          você marcha, José! 
          José, para onde?


          Carlos Drummond de Andrade

Viver Sempre também Cansa

                       Alberto Pimenta, in “Rise of the Ten Tastes Mouth”

Viver sempre também cansa.

O sol é sempre o mesmo e o céu azul

ora é azul, nitidamente azul,

ora é cinzento, negro, quase-verde...

Mas nunca tem a cor inesperada.

O mundo não se modifica.

As árvores dão flores,

folhas, frutos e pássaros

como máquinas verdes.

As paisagens também não se transformam.

Não cai neve vermelha,

não há flores que voem,

a lua não tem olhos

e ninguém vai pintar olhos à lua.

Tudo é igual, mecânico e exacto.

Ainda por cima os homens são os homens.

Soluçam, bebem, riem e digerem

sem imaginação.

 José Gomes Ferreira, Viver Sempre também Cansa

Discurso do filho da puta

O pequeno filho da puta

é sempre

um pequeno filho da puta;

mas não há filho da puta,

por pequeno que seja,

que não tenha

a sua própria

grandeza,

diz o pequeno filho da puta.

no entanto, há

filhos-da-puta que nascem

grandes e filhos da puta

que nascem pequenos,

diz o pequeno filho da puta.

de resto,

os filhos da puta

não se medem aos

palmos,diz ainda

o pequeno filho da puta.

o pequeno

filho da puta

tem uma pequena

visão das coisas

e mostra em

tudo quanto faz

e diz

que é mesmo

o pequeno

filho da puta.

no entanto,

o pequeno filho da puta

tem orgulho

em ser

o pequeno filho da puta.

todos os grandes

filhos da puta

são reproduções em

ponto grande

do pequeno

filho da puta,

diz o pequeno filho da puta.

dentro do

pequeno filho da puta

estão em ideia

todos os grandes filhos da puta,

diz o

pequeno filho da puta.

tudo o que é mau

para o pequeno

é mau

para o grande filho da puta,

diz o pequeno filho da puta.

o pequeno filho da puta

foi concebido

pelo pequeno senhor

à sua imagem

e semelhança,

diz o pequeno filho da puta.

é o pequeno filho da puta

que dá ao grande

tudo aquilo de que

ele precisa

para ser o grande filho da puta,

diz o

pequeno filho da puta.

de resto,

o pequeno filho da puta vê

com bons olhos

o engrandecimento

do grande filho da puta:

o pequeno filho da puta

o pequeno senhor

Sujeito Serviçal

Simples Sobejo

ou seja,

o pequeno filho da puta.

II

o grande filho da puta

também em certos casos começa

por ser

um pequeno filho da puta,

e não há filho da puta,

por pequeno que seja,

que não possa

vir a ser

um grande filho da puta,

diz o grande filho da puta.

no entanto,

há filhos da puta

que já nascem grandes

e filhos da puta

que nascem pequenos,

diz o grande filho da puta.

de resto,

os filhos-da-puta

não se medem aos

palmos, diz ainda

o grande filho-da-puta.

o grande filho da puta

tem uma grande

visão das coisas

e mostra em

tudo quanto faz

e diz

que é mesmo

o grande filho da puta.

por isso

o grande filho da puta

tem orgulho em ser

o grande filho da puta.

todos

os pequenos filhos da puta

são reproduções em

ponto pequeno

do grande filho da puta,

diz o grande filho da puta.

dentro do

grande filho da puta

estão em ideia

todos os

pequenos filhos da puta,

diz o

grande filho da puta.

tudo o que é bom

para o grande

não pode

deixar de ser igualmente bom

para os pequenos filhos da puta,

diz

o grande filho da puta.

o grande filho da puta

foi concebido

pelo grande senhor

à sua imagem e

semelhança,

diz o grande filho da puta.

é o grande filho da puta

que dá ao pequeno

tudo aquilo de que ele

precisa para ser

o pequeno filho da puta,

diz o

grande filho da puta.

de resto,

o grande filho da puta

vê com bons olhos

a multiplicação

do pequeno filho da puta:

o grande filho da puta

o grande senhor

Santo e Senha

Símbolo Supremo

ou seja,

o grande filho da puta.

Alberto Pimenta

A História

Nikola Vaptzarov (1909-1942) Bulgária

Nasceu em 1909 em Bonsko (Bulgária). A sua profissão de mecânico permitiu-lhe o contacto com as miseráveis condições de trabalho nas fábricas.Filiou-se no Partido Comunista em 1934 e foi um activo resistente antifascista. Foi preso em Março de 1942. Em 23 de Julho de 1942 foi condenado à morte e abatido na mesma noite, juntamente com 11 outros homens, por um pelotão de fuzilamento alemão. Apesar de nunca ter publicado nenhum livro em vida, é considerado um dos mais importantes poetas búlgaros.

A 3 de Dezembro de 1953, recebeu postumamente o Prémio Internacional da Paz. Uma selecção da sua poesia foi publicada em livro, em 1954, em Londres e a sua poesia já foi traduzida para 98 línguas.

A nós que oferecerás, História,

nas tuas páginas amarelecidas?

Éramos todos gente anónima,

homens de fábricas e escritórios.

Éramos camponeses! Cheirávamos

ao fedor da cebola, do suor.

Sob os nossos bigodes caídos

praguejávamos contra a vida.

Será ao menos reconhecido

que te saciámos de factos

embebidos com abundância

no sangue de milhares de mortos?

Traçarás certamente os contornos

e a substância será excluída.

Ninguém irá decerto descrever

o nosso pobre drama humano.

Os poetas estarão ocupados

a compor rimas de propaganda,

mas a nossa angústia não escrita

vagueará, solitária, no espaço.

Terá sido uma vida a relatar

a nossa? Uma vida a evocar?

Ao pesquisá-la solta-se bolor;

liberta-se venenosa exalação.

Nascíamos algures, pelos campos,

em abrigos de acaso nos silvados;

as nossas mães torciam-se com dores

mordendo os lábios ressequidos.

No Outono morríamos como moscas,

as mulheres, no Dia dos Mortos,

gritavam, mudavam o seu lamento

em cântico só escutado pelos tojos.

Os que entre nós sobreviveram

dobraram a espinha sob o jugo.

Como pobres animais de carga

trabalhámos não importa em quê.

Em casa, os velhos afirmavam:

"Assim foi, assim é e será!"

Furiosos, nós cuspíamos

sobre tão estúpida certeza.

Raivosos, saíamos da mesa,

saíamos correndo, fora, onde

uma esperança nos aflorava

como um hálito luminoso.

Esperávamos, cheios de angústia

no ar sufocante das tavernas!

Íamos para a cama alta noite

depois dos últimos noticiários.

Como as esperanças iludiam!

Pesava-nos um céu de chumbo

e um vento de fogo assobiava:

"Basta, não quero, não aguento!"

Nos teus volumes espessos,

entre as linhas, sob as linhas,

o nosso sofrimento uivará

e manterá o rosto hostil.

Sobre nós, implacavelmente,

a vida abateu pesado punho,

violento, na boca esfomeada...

Por isso a língua é-nos áspera.

Os versos que escrevíamos então

pela noite, em troca de sono,

da rosa não liberam o perfume,

descarnados, secos, agressivos.

Não esperamos prémio dos tormentos.

Até aos pesados in-fólios

que os séculos vão acumulando

as nossas dores nunca chegarão.

Mas ao menos, com palavras simples

revela às multidões do amanhã

destinadas a substituir-nos

que lutámos valorosamente.

               (tradução de  Egipto Gonçalves)